Depois de uma semana de intensa correria, eu estava num estado de profunda abstração - completamente esquecido na poltrona do ônibus, a observar a paisagem urbana da cidade de Belém (PA). Resgatava fragmentos da memória que me marcaram entre os terráqueos.
Numa viagem de ônibus coletivo, pelo perímetro urbano, dezenas de pessoas sentam-se ao nosso lado. Como isso é rotina, não nos preocupamos em memorizar as fisionomias dos passageiros.
De repente, despertei e, ao girar a cabeça pro lado direito, meu olhar encandeou-se com o de um garotinho, de aproximadamente 6 (seis) anos, que, bem de pertinho, me encarava. Ele apertava os olhos e fazia um grande esforço para enxergar-me através de lentes espessas. Parecia que eu me tornara um ponto de fuga. A armação grotesca do óculos amassava o rosto do garotinho, deformando-o. Quando ele explorou cuidadosamente a minha face, desinteressou-se pela minha caricatura (esboço inexpressivo e de mau gosto). Com minunciosidade, olhava todas as formas geométricas. Queria explorar tudo o que estivesse ao alcance de suas mãos.
De imediato, bate-me forte uma depressão e, portanto, sinto-me a contrair dentro do corpo. Sou metamorfoseado numa criança. Então, vejo o quanto o meu corpo é grande: minha alma fica folgada dentro dele. Só eu sei o peso que ele me provoca para ser arrastado pelas vielas e avenidas da vida. O bigode pesado, a radiação serena do olhar, a postura reflexiva e o sorriso reprimido, já registrei no cartório do cotidiano. São patentes implagiáveis.
Uma senhora, num tom amável, chamou o garotinho. Como não fui indiferente ou discreto com a presença dele, virou-se e, com a mão dançando no ar, disse-me: "Até logo!" Saiu apalpando as poltronas do ônibus com dificukdade. Enterrado dentro do uniforme escolar, com aquele óculos no rosto, parecia um intelectual. Fiquei preocupado com a barreira que existia entre ele e o mundo: as lentes espessas.
Belém (PA), 1989
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